Меня одного сквозь горящие здания
проститутки, как святыню, на руках понесут,
и покажут Богу в свое оправдание.
И Бог заплачет над моею книжкой!
Не слова - судороги, слипшиеся комом;
и побежит по небу с моими стихами подмышкой
и будет, задыхаясь, читать их своим знакомым.
я вижу, Христос из иконы
бежал,
хитона оветренный край,
целовала, плача, слякоть
Кричу кирпичу, слов
исступленных вонзаю кинжал
в неба распухшую мякоть:
Ёто душа моя клочьями
порванной тучи
в выжженном небе на
ржавом кресте колокольни!
Время! Хоть ты хромой
богомаз,
лик намалюй мой в
божницу уродца века!
я одинок, как последний
глаз
идущего к слепым
человека.
